Зацепило...

[Silver_Ghost]

Ольга Егорушкина

САМА ЛЮБОВЬ

По мечтам, по подъездам и улицам,

по метро, по тропинкам и снам,

то смеясь, то серьезно нахмурившись,

предлагая попробовать нам

тот укол получить безболезненный,

заключая на смелость пари,

иногда проиграв, бесполезными,

ходят Ангелы, слуги Любви.

И, пугаясь непрошенной встречи,

мы бежим, мы плюем за плечо…

И рискуем предложенной вечностью,

не поняв, что не поздно еще

закатить рукава и, зажмурившись,

от укола не в сердце, не в кровь,

ожидать попадание в душу,

непонятной вакцины «ЛЮБОВЬ».

Оставляют спасение вечное,

наш покой, как расплату, забрав,

эти Ангелы, дети беспечные,

без лицензии, правил и прав.

Всё в тебе, и теперь не забудется.

Бесполезно упрямство твое,

если в снах или просто на улице

свой укол получил от нее.

И приходит Сама, с разрешения

тех, кто выбрал бессониц провал,

приводя за собою прощения,

безраздельно вступая в права.

Совместит две потерянных части,

приподняв в удивлении бровь,

непонятно – болезнь или счастье-

нам привитая в душу Любовь.

[Silver_Ghost]

Актуальное:

Со мной случился ИНТЕРНЕТ!

Его отсутствие случилось!

И жизни нет! И счастья нет!

И как теперь, скажи на милость?

От слез опухшие друзья

Уже меня и помянули

Недобрым тихим словом. Я

Ж с невинной кроткостью косули

Ресницами моргну – вы чё?

(Когда вернусь в он-лайн, конечно!)

Провайдер – дрянь.. Погублен вечер,

Но я вернусь.. Когда в зачет

Оплаченных счетов меня

(Пусть тоже матерно кляня)

Надежной связью и еще..

Бесперебойной.. обеспечат…

© mona

[Bonibon]

Классные стихи.... Более чем.....

[Silver_Ghost]

Продолжим :no:

* * *

Как в зеркале, покажется на миг —

Вот из чужбины дальней, уж старик,

К родным местам стремится странник,

Вот летом ранней осени рука

Уж поднимает стаи в облака —

Похожи возвращенье и изгнанье...

Блеск юности, забав невинная пора,

Разводов, свадеб странная игра,

Порыв к труду, самопознанья ночь —

Всему свой срок, всему черед и тлен —

Всед им — желанье новых перемен,

Удел которых — также обратиться в пыль.

Все движется в изгнанье, в никуда...

Умрет ли вождь, погаснет ли звезда —

Всему и вся найдется оправданье.

Что хлопнет дверью, что уйдет шутя,

Что ноги волоча, что как дитя,

Что как награда, что как назиданье.

Да, все проходит. даже я и ты

Не избежим последней темноты.

Да все умрет, что прежде не убьют.

Родимся снова? Может, а пока —

До темноты и в темноте — моя рука.

Люблю тебя, люблю, люблю, люблю...

02.01.99

С. Г. Анчуков

[Silver_Ghost]

СТАРЫЕ КЛЮЧИ

«В 2010 году в Москве будет

снесена последняя пятиэтажка….»

Из какого-то там постановления Правительства Москвы.

Ключи несуществущей квартиры…

Их дом снесли, и выломали дверь.

Где новоселье отмечают пиром,

никто не вспомнит, как они теперь.

Они – такие теплые, согреты

рукою в глубине карманных тайн,

где рядом – проездной и сигареты,

и телефон, как важная деталь.

Они решали – кто войдет с мороза,

кого не стоит на порог пускать,

терялись где-то, и с утра занозой

сидела мысль–«Ключи не забывать!».

Они терпели, если их просили

«подружкиной квартирою» побыть.

Они однажды только не простили,

когда я попыталась их забыть,

и не смогла. Без них невыносимо,

таких несложных, желтеньких ключей.

И вот ломают дом. И больше миром

они не правят. Мир теперь ничей.

Я тоже – ключ от выломанной двери,

храню в душе неброский интерьер,

и запах пирога, и привкус веры,

что все как надо сложится теперь.

Но не сложилось. Целый мир потерян.

Я зависаю, не найдя замка.

Есть новый дом, и новый мир, и двери,

в которые не входят без звонка.

Сентябрь 2007 год Ольга Егорушкина

Два крошечных окна,

Увитых виноградом,

Скрипучих половиц

Случайный разговор,

Беленая стена –

И на комоде рядом

Фигурки странных птиц,

Копеечный фарфор...

А в маленьком дворе,

Где так уютны тени

Под деревом орех,

В сияющем тазу –

В полуденной жаре –

Волшебное варенье

(Добавить детский смех

И дымную слезу)

Кипело на огне,

Вбирая безмятежность

Любимых теплых рук

И истинный покой,

Тягучих летних дней

Бестрепетную нежность...

И замыкался круг

Так ясно и легко.

Анна Полетаева

[Алика]

А вот немного Мандельштама:

Я давно полюбил нищету,

Одиночество, бедный художник.

Чтобы кофе сварить на спирту,

Я купил себе легкий треножник.

* * *

Немного красного вина,

Немного солнечного мая

И, тоненький бисквит ломая,

Тончайших пальцев белизна

* * *

Жизнь упала, как зарница,

Как в стакан воды ресница.

Изолгавшись на корню,

Никого я не виню...

[Silver_Ghost]

Алика: спасибо, подкидывайте еще чего-нибудь интересного. :D

[Алика]

Ну, ежели просят, тады немного Окуджавы:

Деньги тратятся и рвутся,

Забываются слова,

Только лица остаются

И знакомые глаза...

* * *

Кто вы такая? Откуда вы?!

Ах, я смешной человек...

Просто вы дверь перепутали,

Улицу, город и век.

* * *

Я сидел в апрельском сквере.

Предо мной был божий храм.

Но не думал я о вере,

Я глядел на разных дам.

[Silver_Ghost]

Я сидел у окна в переполненом зале,

Где-то пели смычки о любви.

Вы прислали мне черную розу в бокале

Золотого как небо аи...

[Алика]

Я сидел у окна в переполненом зале,

Где-то пели смычки о любви.

Вы прислали мне черную розу в бокале

Золотого как небо аи...

БРАВИССИМО!

[Silver_Ghost]

Мы сидели, пили чай -

Больше и не надо.

Все напоминало рай,

Но хотелось ада...

Зиновий Гердт

[Brightly]

Silver_Ghost: "Зацепило"...

Александр Блок - В РЕСТОРАНЕ

Никогда не забуду (он был, или не был,

Этот вечер): пожаром зари

Сожжено и раздвинуто бледное небо,

И на жёлтой заре - фонари.

Я сидел у окна в переполненном зале.

Где-то пели смычки о любви.

Я послал тебе чёрную розу в бокале

Золотого, как нёбо, аи.

Ты взглянула. Я встретил смущённо и дерзко

Взор надменный и отдал поклон.

Обратясь к кавалеру, намеренно резко

Ты сказала: "И этот влюблён".

И сейчас же в ответ что-то грянули струны,

Исступлённо запели смычки...

Но была ты со мной всем презрением юным,

Чуть заметным дрожаньем руки...

Ты рванулась движеньем испуганной птицы,

Ты прошла, словно сон мой легка...

И вздохнули духи, задремали ресницы,

Зашептались тревожно шелка.

Но из глуби зеркал ты мне взоры бросала

И, бросая, кричала: "Лови!.."

А монисто бренчало, цыганка плясала

И визжала заре о любви.

[Silver_Ghost]

Brightly: именно :bye1: Я-то по памяти писал...

[Brightly]

Побывала я в гостях у лета,

А домой вернулась осень.

Выходила замуж за кадета,

В осень он кадетство бросил.

Я вчера еще ныряла в волнах,

А сегодня - воронье кружиться.

Перешла дорогу с вёдром полным,

Чтоб ему в пути не сбиться.

Он ещё вчера бывал незрячим,

Прочил мир далёкий, океаны,-

А сегодня оказался спящим

С книгою на розовом диване.

Он вчера душой со мной делился,

А сегодня только ржаным хлебом.

И меня пе постигал - постился...

Хоть и были мы единым небом.

Понравилось?...

[Silver_Ghost]

Brightly: да ;) А это? :bye1:

В распахнутом пальто, в пурпурном платье

ты шла навстречу... Ну, а он... А он

любил тебя, как сорок тысяч братьев,

подобно Гамлету... Не благородный дон -

игрок, бродяга, мот, паяц, повеса –

сидел на подоконнике, курил,

смотрел в глаза с весёлым интересом

и кофе по утрам тебе варил...

И растирал в ладонях листик прелый,

давал понюхать : «Чувствуешь,ОНА!»...

И красил прядь твою кусочком мела:

«Моя старушка, только ты одна...»

Ловил губами первые снежинки:

«Какая нынче вкусная зима!»

И шил себе на старенькой машинке

трехцветный шарф... Совал тебе в карман

конфету или крошечное сердце...

Водил тебя смотреть на старый дом:

«Ты знаешь, до сих пор тут пахнет детством»...

И плакал над замёрзшим воробьём...

А все тебе шептали: «Детка, хватит,

ведь он ведёт себя как идиот!»...

Но он единственный, кто не сказал, что платье

тебе совсем по цвету не идёт...

Анна Полетаева

Или это?

Вероника Тушнова.

Не отрекаются, любя.

Ведь жизнь кончается не завтра.

Я перестану ждать тебя,

а ты придёшь совсем внезапно.

А ты придёшь, когда темно,

когда в стекло ударит вьюга,

когда припомнишь, как давно

не согревали мы друг друга.

И так захочешь теплоты,

не полюбившейся когда-то,

что переждать не сможешь ты

трёх человек у автомата.

И будет, как назло, ползти

трамвай, метро, не знаю, что там...

И вьюга заметёт пути

на дальних подступах к воротам...

А в доме будет грусть и тишь,

хрип счётчика и шорох книжки,

когда ты в двери постучишь,

взбежав наверх без передышки.

За это можно всё отдать,

и до того я в это верю,

что трудно мне тебя не ждать,

весь день не отходя от двери.

[Silver_Ghost]

Юнна Мориц

"Когда мы были молодые

И чушь прекрасную несли,

Фонтаны били голубые,

И розы красные росли", -

Я сочинила эту прелесть,

Я вам напела этот бред,

Когда ряды ещё не спелись

И двадцать семь мне было лет.

Да, в двадцать семь дела крутые

Язык способны развязать, -

Когда мы б ы л и молодые

В прошедшем времени сказать!..

Друзья, вам очень пригодится

Отвага сердца в двадцать семь.

Пусть молодится ягодица –

Ей надо выглядеть, как всем,

А мне вот этого не надо

Ни в двадцать семь, ни в триста лет.

Есть возраст рая, возраст ада –

И в этом возрасте поэт.

[Silver_Ghost]

В этот день 11 лет назад умер Булат Шалвович Окуджава.

Изменено 12 июня, 2008 пользователем Silver_Ghost

[DoctorG]

Понравились стихи, очень. Имя автора к сожалению не известно.

Кто-то снова раскрасил весь мир в серый цвет:

Черно-белые дни, черно-белый пейзаж…

Черно-белый закат, черно-белый рассвет…

Все вокруг лишь штрихи, лишь простой карандаш.

Все вокруг нас так просто… Так просто стереть…

Только пара движений – и чистый листок…

Просто жить на бумаге… легко умереть…

Это ведь не взаправду, а лишь между строк…

-----

Я больше не буду писать тебе! И тишина

По комнате снова звенит, и прогнать ее нечем.

Наверное, это все зря… А, возможно, судьба,

Слепая, глухая и, видно, лишенная речи.

Я просто устал, наверное, жить наугад:

Ответишь ты мне или, может, опять не заметишь.

Два шага вперед, а потом ровно десять назад.

И я так решил. Так будет. Ты веришь мне? Веришь?

Мне вовсе не больно – бывает лишь грустно порой,

Давно научилася справляться с порывами сердца.

Оно обитает за крепкой высокой стеной.

Я – грустно – сама иногда забываю, где дверца.

Но все пустяки! Все, конечно, полнейшая чушь!

Возможно прожить без [привычных] бессмысленных буков.

Фанфары гремят и оркестр играет пусть туш!

А не то я свихнусь в тишине_без_единого_звука.

Но ни слов, ни стихов, ни приветствий – закончим игру!

Так легче. Так правильней. Будем без лишних признаний…

Ну все, я прощаюсь… Наверное, даже смогу…

Я больше не буду писать тебе… Ну, до свида…

----

Давай мы будем просто… просто жить:

Дышать весной, вдвоем гулять по крышам,

Шептать слова друг другу еле слышно,

Любить весь мир. Любить и дорожить.

Давай мы будем просто… просто мы:

Не рыцари, не дамы – просто люди.

Что наша жизнь прекрасна помнить будем,

А кто не верит в это – те слепы.

Давай мы будет просто… просто так.

Зачем нужны причины? Мы свободны!

И будет так пока на что-то годны

Наши сердца – так путь же бьются в такт!

Давай мы просто будем! Как не быть?

Давай мечтать и сказку делать былью,

Дарить тепло, дышать не только пылью,

Смотреть в глаза и просто… просто жить!

---------

Я рисую счастье,

Я рисую горы,

Я рисую воздух,

Я рисую море.

Я рисую счастье –

Это очень просто!

Я рисую небо

Я рисую звезды

Парочку слезинок,

Счастью это нужно.

Я рисую космос,

Я рисую дружбу.

Я рисую счастье:

Синим, желтым, красным.

Я рисую счастье,

Я рисую сказку

Я рисую небо

В серую полоску,

Это тоже счастье,

Только вот неброско.

Я рисую счастье,

Дождь – он в счастье важен,

Я рисую копоть,

Я рисую сажу.

«Ты теперь другой», -

Тихо скажет кто-то.

Промолчу и где-то

Дорисую ноты.

Я грозу рисую,

Сильную такую:

Я рисую волны,

Я рисую бурю,

Нету больше в луже

Лодочки бумажной…

Мы с тобой не вместе…

Ну и что? не важно.

Утонул кораблик –

То виной ненастье…

Но ведь я рисую…

И рисую счастье.

На листе осталось

Лишь немного места:

Нарисую буквы,

Нарисую тексты.

Это твои песни,

А душа на части.

Я рисую счастье…

Я рисую счастье…

----

Изменено 12 июня, 2008 пользователем DoctorG

[Silver_Ghost]

Здорово :bye1:

Я подарю тебе стихи...

…Кривое зеркало воды,

Осколки - сенью…

По набережной - я и ты,

И дождь осенний

Морочит голову… сверчит…

…Но так ли важно?..

Когда в пути звенят ключи

От дней вчерашних -

Опавших как листва, как свет…

Легко и странно…

…Есть у любви на всё ответ…

…Во снах шафранных

Блуждает ветер… Пьет нектар

Октябрьской лести…

…А тень твоя - на тротуар

С моею вместе…

…А вечер ближе, ближе…

Блик

Молчанья - тише

Огней, летящих напрямик

Сквозь город книжный,

Рожденный в томике стихий

Волшебной былью…

…Я подарю тебе стихи,

А ты мне крылья…

А после - всё наоборот…

И так - без края…

…Любви хмельной круговорот,

И боль хмельная…

…И нет счастливее судьбы -

С тобою рядом

Молиться небесам седьмым,

Восьмым, девятым…

…Кривое зеркало воды,

Осколки - сенью…

По набережной - я и ты…

…А дождь осенний,

Свернувшись облаком... чернил

Ночных секреты

Впитав, уплыл искать в любви

На всё ответы…

Автор - Svetlyachok со Стихи.Ру.

И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки.

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога хожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

© izubr

[DoctorG]

Асмик Планджан

-----

...И апрель у нас нынче не в здравом рассудке -

В небе "минус" опять перепутался с "плюсом",

Замыканье сменилось зануднейшим блюзом,

Что звенит монотонно десятые сутки.

Здесь у нас, не поверишь: по пояс, по локоть

Все застряло в тоске, ну, по самые уши...

Здесь твое отраженье качается в луже,

Издевательски шепчет: руками не трогать.

Я плеснула чернилами капли печали

(Ради шутки, не знаю чего еще ради...)

На листочек из клетчатой школьной тетради

И отправила, веря, что это причалит.

С целым миром промокшим отчаянно споря,

Чередуя прыжки с многозначностью пауз,

Мой отважный бумажный доверчивый парус

Храбро скачет по лужицам в поисках моря.

Вот... прочтешь(ведь позволит же плотный твой график)

Про дожди, про глядящие в лужи фасады...

С грустной нежностью (с примесью легкой досады)

И нажав на "delete", отошлешь меня на фиг.

[Brightly]

Brightly: да :) А это? :)

В распахнутом пальто, в пурпурном платье

ты шла навстречу... Ну, а он... А он

любил тебя, как сорок тысяч братьев,

подобно Гамлету... Не благородный дон -

игрок, бродяга, мот, паяц, повеса –

сидел на подоконнике, курил,

смотрел в глаза с весёлым интересом

и кофе по утрам тебе варил...

И растирал в ладонях листик прелый,

давал понюхать : «Чувствуешь,ОНА!»...

И красил прядь твою кусочком мела:

«Моя старушка, только ты одна...»

Ловил губами первые снежинки:

«Какая нынче вкусная зима!»

И шил себе на старенькой машинке

трехцветный шарф... Совал тебе в карман

конфету или крошечное сердце...

Водил тебя смотреть на старый дом:

«Ты знаешь, до сих пор тут пахнет детством»...

И плакал над замёрзшим воробьём...

А все тебе шептали: «Детка, хватит,

ведь он ведёт себя как идиот!»...

Но он единственный, кто не сказал, что платье

тебе совсем по цвету не идёт...

Анна Полетаева

Или это?

Вероника Тушнова.

Не отрекаются, любя.

Ведь жизнь кончается не завтра.

Я перестану ждать тебя,

а ты придёшь совсем внезапно.

А ты придёшь, когда темно,

когда в стекло ударит вьюга,

когда припомнишь, как давно

не согревали мы друг друга.

И так захочешь теплоты,

не полюбившейся когда-то,

что переждать не сможешь ты

трёх человек у автомата.

И будет, как назло, ползти

трамвай, метро, не знаю, что там...

И вьюга заметёт пути

на дальних подступах к воротам...

А в доме будет грусть и тишь,

хрип счётчика и шорох книжки,

когда ты в двери постучишь,

взбежав наверх без передышки.

За это можно всё отдать,

и до того я в это верю,

что трудно мне тебя не ждать,

весь день не отходя от двери.

Это великолепно!!!

[Brightly]

Silver_Ghost

В этот день 11 лет назад умер Булат Шалвович Окуджава.

Очень люблю этого барда. Светлая ему память.

[Gesha45]

Brightly:

Очень люблю этого барда. Светлая ему память.

Немного с тобой не согласен.

Назвать Окуджаву бардом - то же, что назвать художника маляром.

Барды - это однодневки, а такие как Окуджава, Визбор, Высоцкий - творцы, проявившие себя не только в песнях.

Изменено 12 июня, 2008 пользователем Gesha45

[Brightly]

Gesha45: в общем-то, всю жизнь называют их(Окуджава, Визбор, Высоцкий - творцы, проявившие себя не только в песнях)

ИМЕННО БАРДАМИ и еще никогда никому не было обидно. Могу привести в пример огромное количество Бардовских клубов, где люди собираются, творят и не считают такое название для себя обидным.

ТО DoctorG:

Понравились стихи, очень. Имя автора к сожалению не известно.

Кто-то снова раскрасил весь мир в серый цвет:

Черно-белые дни, черно-белый пейзаж…

А я знаю, кто написал эти стихи! :sm(100): Хочешь еще?:

Я больше не буду писать тебе! И тишина

По комнате снова звенит, и прогнать ее нечем.

Наверное, это все зря… А, возможно, судьба,

Слепая, глухая и, видно, лишенная речи.

Я просто устала, наверное, жить наугад:

Ответишь ты мне или, может, опять не заметишь.

Два шага вперед, а потом ровно десять назад.

И я так решила. Так будет. Ты веришь мне? Веришь?

Мне вовсе не больно – бывает лишь грустно порой,

Давно научилась справляться с порывами сердца.

Оно обитает за крепкой высокой стеной.

Я – грустно – сама иногда забываю, где дверца.

Но все пустяки! Все, конечно, полнейшая чушь!

Возможно прожить без [привычных] бессмысленных буков.

Фанфары гремят и оркестр играет пусть туш!

А не то я свихнусь в тишине_без_единого_звука.

Но ни слов, ни стихов, ни приветствий – закончим игру!

Так легче. Так правильней. Будем без лишних признаний…

Ну все, я прощаюсь… Наверное, даже смогу…

Я больше не буду писать тебе… Ну, до свида…

[Gesha45]

Brightly:

в общем-то, всю жизнь называют их(Окуджава, Визбор, Высоцкий - творцы, проявившие себя не только в песнях)

ИМЕННО БАРДАМИ

Это ещё не значит, что они себя ими считали, и никто из них не был членом подобных клубов.

и еще никогда никому не было обидно.

А чего им было обижаться? На кого? Разве соловей обижается на скворца?